Marzo se anunciaba con su habitual disforia: lluvia, sol y viento entrelazados en un caleidoscopio de colores y temperaturas que no permitían ningún tipo de pronóstico. Las salidas matutinas de Vincenzo habían sido cada vez más pobres en encuentros y por eso las tres de la tarde hacían cosquillas a la imaginación con sus promesas mal disimuladas. El sábado anterior a la publicación a media altura entre el borde de una hermosa arboleda en la parte superior izquierda y la zanja sombreada en la parte inferior derecha, había sido engañado por un lado y emocionado por el otro. Nunca esperé ver a dos pequeños y dos adultos donde nunca en los últimos dos años había salido un elfo.
Mi rifle apuntaba con altivez hacia la zanja mientras, a mi izquierda, cuatro corzos, tres de los cuales pueden ser recogidos, pastaban alegremente con la vista del “cazador y compañero”. Enredados en poses plásticas e incómodas para enmarcar a los animales en los binoculares, contuvimos la respiración tratando de parecer arbustos. Imperceptiblemente, entre un bocado de hierba y un juego de corzos distraídos, traté de ganar centímetros y posicionarme en su dirección. Mis movimientos eran la misma lentitud que un girasol girando a la luz del sol naciente. No sé cómo, pero al final la hembra estaba en la óptica. Hubiera preferido, según mi preferencia personal, retirar uno pequeño pero, dadas las circunstancias y la inminente fecha de cierre de los calvos, no habría causado muchos problemas. El cielo índigo que era el fondo del macho y la hembra, más alto que los pequeños que saltaban más abajo, me fascinaba e irritaba al mismo tiempo. Dos o tres metros habrían sido suficientes y un respaldo natural habría liberado mi falange en el gatillo. Pero nada, la hembra siempre estuvo en el cielo. La oscuridad se avecinaba, aunque el magnetismo del último sol ahora enterrado detrás de las colinas de la Maremma todavía tentaba a mi ojo a detenerme en el corzo. Si no la hubiera visto media hora antes, nunca la habría interceptado y, menos aún, habría establecido sexo y clase. Pero la tentación de disparar siempre estuvo ahí para provocarme, solo un paso hacia el hoyuelo y ciertamente lo habría tomado, aunque "ciertamente" no es una palabra que un cazador usa voluntariamente.
La burla de esa salida todavía arde mientras cargo y coloco el rifle, una vez más apuntando a la zanja en la parte inferior derecha. Un poco fuera de suerte, para que no piensen que van a triunfar allá arriba en el cielo, un poco fuera de la lógica, porque, salvo la primera vez, los corzos que vimos aquí siempre han salido de abajo, parte densa y sombreada de esta madera. Giramos 360 grados, hasta colinas a kilómetros de distancia. Estar aquí arriba es una recompensa, un regalo de vida para perdonar la semana laboral en una metrópolis caótica. Normalmente basta con venir aquí para ser feliz, pero hoy no es suficiente. El plan está lejos de estar completo y la versión anterior todavía está llena de bromas.
Todavía es de día cuando la hembra y el bebé miran hacia el pozo oscuro. La clase cero es femenina, se mueve poco con respecto a su madre, es cautelosa y comedida en sus movimientos. Si no fuera por la apariencia infantil, se le podría atribuir un comportamiento más "adulto". No estoy de humor para el romance, tengo la cruz en las huevas incluso antes de que Vincenzo confirme mi distancia. De hecho, había fijado los clics de los 200 metros en cuanto aparecieron los dos corzos sobre la hierba corta y fresca de marzo. Vincenzo confirma la distancia de 230 metros y se prepara para el rugido. Mi mano se envuelve lánguidamente sobre el orificio del pulgar del rifle y mi dedo toca el gatillo. A pesar del retroceso, logro seguir en perspectiva la reacción del corzo que, tras un salto en el lugar, es succionado por las zarzas que rodean la zanja. La hembra adulta tiene un segundo puesto y luego con dos saltos regresa al bosque, siguiendo otra trayectoria. Esperamos para regocijarnos porque no es seguro que sea trivial encontrar al corzo. El tiempo para recuperar el equipo y llegar lentamente al anschuss es de aproximadamente un cuarto de hora, por lo que empleamos el tiempo de espera canónico. Una gran mancha de sangre nos promete una fácil recuperación antes de que oscurezca. Seguimos con serenidad las evidentes huellas de sangre hasta los restos del animal, casi completamente cubiertos por el agua fría y cristalina con la que las lluvias de marzo han reabastecido el caudal de este pequeño riachuelo.
Suavemente acostado, con su pelaje invernal limpio de sangre y reluciente de agua, el salto mortal tiene una apariencia casi de cuento de hadas, y me recuerda a Ofelia, la desafortunada amante de Hamlet que ahoga su joven vida en el agua de un río. Se avecina la oscuridad y el frío de las últimas noches de invierno. Recuperamos el corzo dedicándole los debidos honores con un breve rito, y dejamos este maravilloso rincón de la Toscana, que nos ha regalado su Naturaleza, bellas emociones y una pizca de poesía.
También te puede interesar ..
Caza de corzos, Ofelia.
No aprecio la caza de selección especialmente de corzos, gamos, ciervos, animales hermosos y reyes y reinas de los bosques que deben ser vigilados y no matados, en esta historia el cazador debería estar más que satisfecho solo por haber disfrutado de su presencia mientras Pastando por un tiempo infinito.