Concurso literario #ObiettivoCacciaPassione - Nadie se pone malo de repente, dicen. Parece que el famoso Al Capone inició su carrera criminal a la tierna edad de cuatro años robando hidrantes en los jardines. Y las bolas de papel masticado que John Dillinger arrojó a sus alumnos de primer grado fueron los precursores simbólicos de las balas de plomo que luego explotaría contra la policía. Los comienzos son simples y las circunstancias que llevan a un individuo por el camino cada vez más amplio de la ilegalidad son variadas. Y el primer paso que di en esa peligrosa pendiente fue muy simple. Cuando cumplí doce años, mi tío me regaló una escopeta Beretta 22 de un solo cañón y me enseñó a usarla. Durante casi un año nunca se me ocurrió disparar en otro lugar que en un campo de tiro, en mi ciudad natal de Forlì, en Romaña, y nunca en nada más animado que una lata o un blanco de cartón. Entonces, una mañana de verano, llegó la fatídica oportunidad. En nuestro jardín había una cama de fresas. Los habíamos plantado en la primavera y para nuestra gran alegría empezaron a producir suficiente fruta para hacer el desayuno de la mañana más interesante. Pero un mal día, una familia de zorzales errantes vio las fresas rojas y comenzó a saquearlas sin mirarlas. Pensé en criar un espantapájaros, pero la plantación de fresas era tan pequeña que la idea parecía poco práctica. En cambio, ideé un plan, que al principio despertó cierto escrúpulo en la conciencia. Habría sido tan sencillo entreabrir unos centímetros la ventana de la planta baja, poner la pistola en el alféizar y apuntar a la cama de fresas ... Esos zorzales eran unos ladrones descarados: había que darles una buena lección. Así que empecé a apretar el gatillo y la familia merodeadora se redujo a uno con cada disparo. ¿Pecado venial, mío? Quizás. Pero fue el preludio de una serie de eventos. Por un corto tiempo, mi 22 permaneció en reposo, cubriéndose de polvo. Entonces, un día observé un pequeño animal marrón que picoteaba sistemáticamente nuestra lechuga. Miré más de cerca. ¡Era una codorniz! Pero en lo que a mí respecta, bien podría haber sido un ciervo con un magnífico par de astas de trofeo. Saqué la buena y vieja .22, y la codorniz hembra rodó boca abajo.
Luego llegó el invierno con nieve profunda. Las aves silvestres murieron por cientos. A última hora de la tarde, en un momento en que los árboles desnudos proyectaban largas sombras azules sobre la blanca nieve en polvo, me deslizaba por el lecho de un arroyo seco. Como no había ningún guardabosque a la vista, en cierto punto salí y, caminando penosamente a través de la nieve profunda, trepé por una pequeña colina. Un poco más allá de la cima había un grupo de robles esqueletizados y de ramas desnudas. Noté una rama horizontal que, curiosamente, en cambio, había retenido casi todas sus hojas. De repente abrí los ojos con asombro. No eran hojas: eran cesene, encaramadas en hileras. Me agaché en la nieve, para mezclarme mejor con el paisaje, vestida de blanco, y disparé contra el pájaro del extremo izquierdo. Se separó de la rama y se hundió de cabeza en la fría sábana de abajo. Había planeado disparar un solo tiro; la cesena es un pájaro con reacciones rápidas y por eso pensé que todos los demás volarían inmediatamente. En cambio, para mi asombro, se quedaron quietos, como pegados a la rama, sin pestañear. Incluso cuando otros dos cayeron tras el primero, el resto no se movió, como si estuvieran embalsamados. Disparé sobre el cuarto y vi que se balanceaba ligeramente sin separarse de la rama. Disparé de nuevo; La vi voltearse pero colgada boca abajo, como un acróbata. Finalmente, los demás empezaron a despertar de su extraño letargo. Con chirridos asustados y un violento batir de alas, despegaron uno tras otro. Me acerqué y vi que dos luchaban por desprenderse de la rama; pero finalmente lo consiguieron y se marcharon.
Recogí los pájaros que había matado y que se habían hundido en la nieve. Al examinarlos uno por uno, vi que sus patas estaban cubiertas de hielo. Todo el rebaño había quedado atrapado por el frío en la rama en la que se había posado. Empecé a pensar en el buen olor que emanaría la quesene al freírse en una sartén. Luego me dije a mí mismo: "No es muy justo matar pájaros que ni siquiera pueden volar". Detrás de mí, en la nieve, había cinco proyectiles vacíos y, a sólo diez metros de distancia, un poste con un cartel de "No disparar" se erguía como un centinela. "¿Qué daño he hecho, después de todo? Otra voz burlona respondió dentro de mí. “Esos pobres Cesene se estaban muriendo de frío. ¿No fue una buena acción poner fin a su sufrimiento? ". Con el paso de los años, como todos los criminales que persisten en sus crímenes, encontré que la voz de mi conciencia se debilitaba cada vez más, hasta que se quedó completamente en silencio y comencé a cazar furtivamente por pura diversión. La otra voz, la mala y sin escrúpulos, se había vuelto cada vez más fuerte y hablaba más a menudo. "¡Disparo! Me ordenó imperiosamente y yo obedecí. Luego sucedió el incidente que Jerry, que se convirtió en mi compañero de caza furtiva, y lo apodó "el episodio del gran circuito de carreras". A principios de otoño, aproximadamente un mes antes de que comenzara la caza de patos, Jerry y yo estábamos conduciendo de regreso desde Fosso Ghiaia, una ciudad ubicada a pocos kilómetros de Forlì. Habíamos estado cazando conejos salvajes, sin éxito, y retrocedíamos furtivamente, cuando en medio de una pradera vimos dos estanques en forma de herraduras, en uno de los cuales una bandada de patos navegaba plácidamente. Cerca de la orilla, aislado de sus compañeros, se encontraba un hermoso ánade real.
Jerry desaceleró automáticamente y extendí la mano para agarrar mi .22 que estaba en el asiento trasero. Un poco más tarde nos detuvimos y bajé la ventanilla. Lo miramos durante unos minutos, el pato real, con la cabeza brillante como el satén verde. Apunté el cañón y disparé un tiro. El pato real se dejó caer en el agua quieta. En ese momento Jerry vio. algo en el espejo retrovisor, dejó escapar una exclamación ahogada y se apresuró a ponerse en marcha. Momentos después estábamos lavando como si el viejo Fiat tuviera un motor a reacción. Para ser justos, solo tenía un nuevo motor Alfa Romeo, recientemente instalado. Detrás de nosotros, una furgoneta verde nos perseguía a todo trapo. "Huelo al guardabosques", murmuró Jerry con los dientes apretados. Pisó el acelerador de nuevo, la aguja del velocímetro subió a casi 120 km por hora, y nuestros perseguidores pronto fueron arrasados por nubes de polvo. Mientras corríamos desesperadamente, el camino comenzó a girar en un gran círculo, y en un momento nos dimos cuenta de que nos dirigíamos hacia el estanque. Pensando que ahora nos habíamos liberado de nuestros enemigos, nos detuvimos un momento junto a un canal para darle tiempo a Jerry de cortar una cerceta. Estaba acostado boca abajo, con los brazos extendidos en un intento de agarrar al pájaro que flotaba a un metro de la orilla, cuando vi aparecer a lo lejos el habitual camión verde. Al oír mi grito de alarma, Jerry intentó levantarse, pero resbaló en la orilla fangosa. Lo rescaté tirándolo por los tobillos justo cuando se deslizaba con la cabeza en el agua como un barco en la lancha. Cuando partimos de nuevo, casi sentimos que podíamos sentir el cálido aliento de los policías en nuestros cuellos y teníamos miedo de que estuvieran lo suficientemente cerca como para leer nuestra matrícula. Pero nuevamente logramos distanciarlos, y nos volvimos lo suficientemente valientes como para detenernos un poco más adelante para matar dos dispositivos, que recuperamos con éxito sin interrupciones. Sólo cuando nos pusimos en camino de nuevo vimos a nuestros tenaces perseguidores a un kilómetro detrás de nosotros. A estas alturas, esa carrera de veinticuatro horas se había convertido en algo divertido para nosotros. Borrachos de confianza, nos dedicamos al juego con pasión. Cuando se puso el sol habíamos repetido el mismo circuito cuatro veces, cubriendo unos 160 kilómetros.
No me quedaré aquí para contar todas nuestras hazañas posteriores. Ahora estábamos convencidos de que una estrella especial nos protegía y que los guardabosques eran idiotas que solo servían para hacer el juego más divertido cuando sucedía el patatrac. Fuimos arrestados. Irónicamente, no violamos la ley intencionalmente esa vez.
Era un día de invierno frío y ventoso y estábamos a punto de detener una bandada de palas palas junto a un canal, pero aún no habíamos disparado un solo tiro cuando escuchamos el grito de una sirena y vimos un camión verde con un faro azul en la parte superior. y un hombre que nos hace señas para que nos acerquemos. Él era un guardabosques. Cuando estuvimos frente a él, nos arrestó y confiscó nuestras licencias y armas, acusándonos de haber salido a cazar en una reserva. La semana siguiente nos llamaron a la corte, tuvimos que pagar una pequeña multa y recibir un sermón del juez. Nada más, afortunadamente; de hecho supimos que nos habían arrestado por error, confundiéndonos con otros cazadores furtivos que habían sacrificado patos, una noche a la luz de la luna, en el gran salar. Este último había sido arrestado poco antes y abofeteado en prisión. Habiendo aclarado el malentendido, devolvieron nuestras armas y licencias de caza. Esta indulgencia por parte del juez y la amabilidad del guardián nos dieron a reflexionar. Quizás los representantes de la ley no eran tan malos después de todo. Y por primera vez comencé a preguntarme si realmente valía la pena continuar esa vida como cazador furtivo. Incluso llegué a tomar la resolución de redimirme, pero sin mucha convicción. Durante algún tiempo me porté bien, pero pronto se apoderó de la pasión por la caza. Entonces sucedió algo. Algo que finalmente provocó la transformación que mis propósitos, las persecuciones de los guardabosques y la advertencia solemne del juez, no habían podido lograr. Fue durante la próxima temporada de caza mientras estaba apostado en la orilla del lago. Desde lejos llegó un sonido como el de un grupo de montañeros alpinos gorjeando yodlers; gradualmente aumentó de volumen. Miré hacia arriba y vi una inmensa bandada de gansos acercándose desde el norte, volando rítmicamente batiendo sus alas. Me preguntaba de dónde venían y cuánto tiempo podría continuar el viaje sin descender, cuando a unos cien metros de distancia vi a un cazador emerger en la orilla del lago. Entonces vi una bocanada de humo, y por encima de un ganso se separó del rebaño y corrió salvajemente hacia el lago. Solo una bala de escopeta podría haber derribado a un pájaro desde esa altura, pensé. El cazador salió de su refugio y se zambulló en el agua. Noté que el ganso todavía estaba vivo y estaba tratando de escapar nadando. El extraño le disparó tres tiros antes de lograr matarla. Vi que el majestuoso pájaro bajaba lentamente su largo cuello y luego volvía la cabeza hacia atrás mientras el viento agitaba sus plumas.
El hombre lo agarró con manos codiciosas y lo arrastró hacia la orilla. Entonces sentí que algo comenzaba a arder dentro de mí como carbón caliente. "Cobarde, asesino ..." murmuré. Sin embargo, cuando el extraño aterrizó, alguien a quien no había visto antes dio un paso adelante. Al principio pensé que era su amigo, pero no lo era. Era un guardabosques, un hombre enérgico que sabía lo que hacía, me sentí satisfecho al presenciar su encuentro. Sentí una oleada de afecto y cordialidad hacia todos los guardabosques en general y hacia el uno en particular; un sentimiento que nunca me habían inspirado hasta ese día. Pero de repente pensé: “Tú también has hecho muchas cosas malas, como ese tipo. Es pura casualidad que lo detuvieran a él en lugar de a ti. A partir de ese día comenzó en mí un cambio radical. Mis compañeros estaban asombrados y preocupados y comenzaron a burlarse de mí, llamándome pequeña santa. Pero no me importaban porque estaba peleando mi propia batalla personal. Fue una lucha dura, pero a estas alturas comprendí lo que significaba el respeto a la ley y el deber de lealtad al prójimo.
Finalmente, en una cálida tarde de otoño, me llegó el momento de la prueba decisiva, en la montaña. Era temporada de caza de ciervos y caminaba por un sendero de regreso al campamento. Ante mí había una arboleda de álamos. Cuando me acerqué, algo se movió, y entre los troncos blancos vi un urogallo macho grande, negro como la boca, acechando sobre un tronco caído. Estaba a solo treinta pasos de distancia, pero no podía verme porque estaba escondido por los árboles. Como hipnotizado, me llevé el rifle al hombro. Luego apunté con cuidado al cuello. Qué simple hubiera sido. Podría romperle la cabeza con un solo golpe, y su carne me daría una comida deliciosa. El pájaro se había detenido y estaba absolutamente quieto, como para desafiarme. Mi mala voz, una voz que ya conocía demasiado bien, me susurró: “¡Vamos! Disparar ¿qué hay de malo en matar un urogallo? Hay tantos y nadie lo extrañará. ¡Disparo! ". Doblé mi dedo con más firmeza alrededor del gatillo; pero de repente me detuve. Ya no vi el urogallo. En su lugar pude ver una extensión de aguas grises y un ganso moribundo. Empecé a bajar el rifle. El urogallo todavía estaba allí cuando me desperté de esa visión. De repente hice un gesto con el brazo a modo de saludo y le grité: «¡Vete! ¡Alejarse! ". El pájaro obedeció. Lo vi elevarse verticalmente, con un fuerte zumbido de alas. Luego desapareció y el silencio reinó de nuevo a su alrededor.
CATEGORÍA LITERARIA DE COMPETENCIA - "Objetivo de la caza de la pasión"
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