El negro del cielo nocturno se vuelve azul, luego cobalto. Son las 5.10 de la mañana y el mundo que nos rodea se enriquece con detalles. Distingo el arado abandonado bajo el roble que hace poco tiempo era sólo una gran sombra; Veo el viñedo allá arriba a la derecha. El hoyuelo mágico entre el campo y el montículo donde a los elfos les gusta aparecer…. "Hay una Corzo?!La frase susurrada de Vincenzo está a medio camino entre la afirmación y la pregunta. Con binoculares puedes adivinar su presencia. Desde la óptica, mi ojo lo confirma. ¡Y es él también! La calma contemplativa de unos minutos antes es ya un recuerdo lejano. ¡Ese corzo de allí me da un vuelco!
Pase unos minutos con el ojo en elóptica, Me acerqué a 16 para estudiar el escenario. No tengo ninguna duda de que este es mi jefe. Su paso es majestuoso, su pecho ancho, desgarra la hierba con voracidad, uno tras otro, bocados convulsivos. Parece tener hambre. O prisa. "Él es tu jefe, ¿qué estás haciendo? ¿Tiroteo?—Me pregunta Vincenzo, después de no poco tiempo en el que he estado mirando al corzo en la óptica. ¡Por supuesto que disparo! El problema es detener la respiración, el corazón y las piernas, ¡todo está temblando! El punto rojo de la óptica, encendido al mínimo, traza estelas de luz roja mientras apunta al corzo. Vincenzo me observa con el rabillo del ojo mientras estoy en posición de tiro, con los prismáticos fijos en el corzo listo para interpretar la reacción al disparo. Siento su mirada a veces preocupada en la parte de atrás de mi cuello. He estado en posición durante más de 2 minutos, pero no puedo encontrar la calma adecuada. Por un momento desearía que todo hubiera terminado, que el golpe se hubiera ido y cómo va, ¡se va! Pero dura un momento, vuelvo a mí. Quita las manos del rifle, un suspiro, todo el aire afuera. Me vuelvo un segundo para buscar la mirada de Vincenzo, que me conoce y sabe perfectamente lo que siento. Me sonríe, tengo una especie de paresia facial y no puedo corresponder.
Aquí está. De nuevo en rango. El cuerpo esbelto y fuerte de mi guapo macho es como una postal y tiene un punto rojo tenue justo encima y detrás de la pata delantera. Ha ralentizado su ritmo de mordida, mastica más tiempo ahora, pero no se quedará allí por mucho más tiempo. Armo la Blaser. Volví a colocar el visor en el lugar correcto. El dedo índice acaricia el gatillo, rozándolo con la articulación entre las dos primeras falanges. Mi respiración quiere volver jadeante, pero la controlo con un esfuerzo de voluntad. "¿Por qué te estoy matando?Una voz dentro de mi cabeza hace que mi estómago se apriete. "Tu no eres mia, sin embargo te quito la vida". Cuando los "cazadores" reclaman el derecho de definir a los cazadores como asesinos siniestros, no tienen idea de lo que están sintiendo en este momento. Una vida está ahí frente a ti y tú, al tocar el gatillo, te apropias de ella. Te asalta una sensación de incompetencia y desconcierto. "¿Quién soy yo para hacer esto?" Pero entonces, afortunadamente, la razón se reinicia, después de la emoción inicial. El amor y la pasión por la naturaleza y su equilibrio pasa (también) por la recolección y manejo de las especies. Para amar una especie a veces es necesario matar algunos ejemplares. Entre mi dedo y la cintura de la hueva hay una pequeña bola de plomo que vuela, a la velocidad de la luz, escupida por el estruendoso rugido del R8. Afortunadamente, la pelota no sigue el curso de mis pensamientos, sino la trayectoria correcta que le dan el apoyo, el rifle y la habilidad.
"¡Desapareció como succionado de la tierra!”Primer comentario de Vincenzo. Ni siquiera rearmarse. "Lo golpeaste muy bien, ¡bien! Pero, ¿cómo es que no te decidiste a disparar? Estaba bien ubicado. No sabía dónde mirar, ¡estaba listo para taparme los oídos durante varios minutos!.
Yo no contesto. Me siento a su lado, una lágrima cae por mi mejilla. No tengo que explicarle nada. Básicamente, lo que siento es lo que todos los (reales) sienten cazadores: un dedo en el gatillo puede acabar con la vida, y esto es una gran responsabilidad. El sentido de la vida también pasa por la muerte, y también en esta enseñanza fundamental ¡la naturaleza es nuestra gran maestra!
@Foto por Vincenzo Frascino
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