Literaturwettbewerb #ObiettivoCacciaPassione - Niemand wird plötzlich böse, sagt man. Es scheint, dass der berühmte Al Capone seine kriminelle Karriere im zarten Alter von vier Jahren mit dem Diebstahl von Hydranten in den Gärten begann. Und die zerkauten Papierkugeln, die John Dillinger auf seine Erstklässler warf, waren die symbolischen Vorläufer der Bleikugeln, die er später auf die Bullen explodieren ließ. Die Anfänge sind einfach und die Umstände, die einen Menschen auf den immer breiteren Weg der Illegalität führen, sind vielfältig. Und der erste Schritt, den ich auf dieser gefährlichen Piste machte, war sehr einfach. Als ich zwölf wurde, schenkte mir mein Onkel eine .22 Beretta-Schrotflinte mit einem Lauf und brachte mir bei, wie man damit umgeht. Fast ein Jahr lang kam ich nie auf die Idee, irgendwo anders als auf einem Schießstand in meiner Heimatstadt Forlì in der Region Romagna zu schießen, und niemals auf etwas Belebteres als eine Dose oder eine Pappscheibe. Dann kam eines Sommermorgens die schicksalhafte Gelegenheit. In unserem Garten gab es ein Erdbeerbeet. Wir hatten sie im Frühjahr gepflanzt und zu unserer großen Freude begannen sie, genug Früchte zu tragen, um das morgendliche Frühstück interessanter zu gestalten. Aber eines schlechten Tages entdeckte eine Familie wandernder Drosseln die roten Erdbeeren und begann sie rücksichtslos zu plündern. Ich dachte daran, eine Vogelscheuche zu züchten, aber die Erdbeerplantage war so klein, dass die Idee unpraktisch erschien. Statt dessen heckte ich einen Plan aus, der zunächst Gewissensbisse hervorrief. Es wäre so einfach gewesen, das Fenster im Erdgeschoss ein paar Zentimeter halb zu öffnen, die Waffe auf die Schwelle zu stellen und auf das Erdbeerbeet zu zielen ... Diese Drosseln waren vorlaute Diebe: Sie mussten eines Besseren belehrt werden. Also fing ich an, den Abzug zu betätigen, und die marodierende Familie schrumpfte mit jedem Schuss um eins. Eine lässliche Sünde, meine? Vielleicht. Aber es war der Auftakt zu einer Reihe von Ereignissen. Für kurze Zeit lag meine .22 in Ruhe und bedeckte sich mit Staub. Dann habe ich eines Tages ein kleines braunes Tier beobachtet, das sich systematisch in unseren Salat gepickt hat. Ich sah genauer hin. Es war eine Wachtel! Aber für mich hätte es genauso gut ein Reh mit einem prächtigen Trophäengeweih sein können. Ich holte die gute alte .22 heraus, und die kleine weibliche Wachtel rollte auf den Kopf.
Dann kam der Winter mit tiefem Schnee. Wildvögel starben zu Hunderten. Eines späten Nachmittags, zu einer Zeit, als die kahlen Bäume lange blaue Schatten auf den weißen Pulverschnee warfen, schlich ich an einem ausgetrockneten Bachbett entlang. Da kein Wildhüter in Sicht war, stieg ich irgendwann aus und stapfte durch tiefen Schnee einen kleinen Hügel hinauf. Gleich hinter dem Gipfel stand eine Gruppe skelettierter Eichen mit kahlen Ästen. Ich bemerkte einen horizontalen Ast, der seltsamerweise fast alle Blätter behalten hatte. Plötzlich öffnete ich verwundert die Augen. Es waren keine Blätter: Sie waren Cesene, die in Reihen hingen. Ich hockte mich in den Schnee, um mich besser in die Landschaft einzufügen, war weiß gekleidet und schoss auf den Vogel ganz links. Er löste sich von dem Ast und stürzte kopfüber in die kalte Decke darunter. Ich hatte geplant, einen einzigen Schuss abzugeben; die cesena ist ein reaktionsschneller vogel und ich dachte daher, dass alle anderen sofort wegfliegen würden. Stattdessen blieben sie zu meinem Erstaunen wie an den Ast geklebt, ohne mit der Wimper zu zucken. Selbst als zwei weitere im Kielwasser des ersten herunterstürzten, bewegten sich die übrigen nicht, als wären sie einbalsamiert. Ich feuerte auf die vierte und sah, wie sie leicht schwankte, ohne sich vom Ast zu lösen. Ich feuerte erneut; Ich sah, wie sie umkippte, aber kopfüber hing wie ein Akrobat. Endlich begannen die anderen aus ihrer seltsamen Lethargie aufzuwachen. Mit erschrockenem Zwitschern und heftigem Flügelschlagen hoben sie einer nach dem anderen ab. Ich näherte mich und sah, dass zwei sich abmühten, sich von dem Ast zu lösen; aber schließlich gelang es ihnen und sie flogen davon.
Ich hob die Vögel auf, die ich getötet hatte und die im Schnee versunken waren. Als ich sie einzeln betrachtete, sah ich, dass ihre Pfoten mit Eis verkrustet waren. Die ganze Herde war von der Kälte auf dem Ast gefangen, auf dem sie gehockt hatte. Ich begann darüber nachzudenken, was für ein guter Geruch der Chesene vom Braten in einer Pfanne verströmen würde. Dann sagte ich mir: "Es ist nicht sehr fair, Vögel zu töten, die nicht einmal fliegen können." Hinter mir im Schnee lagen fünf leere Granaten, und nur zehn Meter entfernt stand ein Pfosten mit der Aufschrift „Schießverbot“ wie eine Wache. „Was habe ich denn schon angerichtet? Eine andere spöttische Stimme antwortete in mir. „Diese armen Cesene erfroren. War es nicht eine gute Tat, ihrem Leiden ein Ende zu setzen? ". Im Laufe der Jahre stellte ich, wie alle Kriminellen, die auf ihren Verbrechen beharren, fest, dass die Stimme meines Gewissens immer schwächer wurde, bis sie völlig verstummte und ich zum reinen Vergnügen zu wildern begann. Die andere Stimme, die schlechte und skrupellose, war immer lauter geworden und sprach öfter. "Schießen! Er befahl mir gebieterisch, und ich gehorchte. Dann passierte der Vorfall, dass Jerry, der mein Wilderer-Gefährte wurde, und ich „die Episode der großen Rennstrecke“ nannten. Zu Beginn des Herbstes, etwa einen Monat vor Beginn der Entenjagd, fuhren Jerry und ich von Fosso Ghiaia zurück, einer Stadt, die nur wenige Kilometer von Forlì entfernt liegt. Wir hatten erfolglos Wildkaninchen gejagt und machten uns auf den Rückweg, als wir mitten in einer Prärie zwei hufeisenförmige Teiche sahen, auf deren einem eine Schar Enten gemächlich segelte. In der Nähe des Ufers, isoliert von seinen Gefährten, lebte eine wunderschöne Stockente.
Jerry wurde automatisch langsamer, und ich griff nach meiner .22, die auf dem Rücksitz lag. Wenig später hielten wir an und ich kurbelte das Fenster herunter. Wir starrten ihn ein paar Minuten lang an, die Stockente, ihr Kopf glänzte wie grüner Satin. Ich zielte mit dem Lauf und feuerte einen Schuss ab. Die Stockente plumpste auf das stille Wasser. In diesem Moment erblickte Jerry einen flüchtigen Blick. etwas im Rückspiegel, stieß er einen gedämpften Ausruf aus und legte eilig einen Gang ein. Wenige Augenblicke später wuschen wir, als hätte der alte Fiat ein Düsentriebwerk. Um fair zu sein, hatte er nur einen neuen Alfa Romeo-Motor, der kürzlich installiert wurde. Hinter uns jagte uns ein grüner Lieferwagen auf Hochtouren. „Ich rieche den Wildhüter“, murmelte Jerry durch zusammengebissene Zähne. Er trat erneut aufs Gaspedal, die Tachonadel ging auf fast 120 Stundenkilometer hoch, und unsere Verfolger wurden bald von Staubwolken ausgelöscht. Während wir verzweifelt rannten, begann sich die Straße in einem großen Kreis zu drehen, und an einer Stelle stellten wir fest, dass wir zurück zum Teich gingen. Da wir dachten, wir hätten uns jetzt von unseren Feinden befreit, blieben wir einen Moment an einem Kanal stehen, um Jerry Zeit zu geben, eine Krickente zu fällen. Er lag auf dem Bauch und versuchte mit ausgestreckten Armen den Vogel zu greifen, der einen Meter vom Ufer entfernt trieb, als ich den üblichen grünen Lastwagen in der Ferne auftauchen sah. Bei meinem Alarmschrei versuchte Jerry aufzustehen, rutschte aber auf das schleimige Ufer. Ich rettete ihn, indem ich ihn an den Knöcheln hochzog, gerade als er mit dem Kopf im Wasser dahinglitt wie ein Schiff beim Stapellauf. Als wir uns wieder auf den Weg machten, konnten wir den warmen Atem der Bullen fast im Nacken spüren und hatten Angst, sie wären nah genug, um unsere Nummernschilder zu lesen. Aber wir haben es wieder geschafft, sie zu distanzieren, und wir wurden mutig genug, ein wenig weiter anzuhalten, um zwei Geräte zu töten, die wir erfolgreich ohne Unterbrechung geborgen haben. Erst als wir uns wieder auf den Weg machten, sahen wir unsere zähen Verfolger etwa eine halbe Meile hinter uns. Inzwischen war das Rennen rund um die Uhr für uns zum Spaß geworden. Trunken vor Selbstvertrauen widmeten wir uns dem Spiel mit Leidenschaft. Als die Sonne unterging, hatten wir die gleiche Runde viermal wiederholt und ungefähr 160 Kilometer zurückgelegt.
Ich werde nicht hier sein, um alle unsere nachfolgenden Heldentaten zu erzählen. Wir waren nun davon überzeugt, dass uns ein besonderer Stern schützte und dass die Wildhüter Idioten waren, die nur dazu dienten, das Spiel lustiger zu machen, wenn der Patatrac passierte. Wir wurden festgenommen. Ironischerweise haben wir damals nicht absichtlich gegen das Gesetz verstoßen.
Es war ein kalter und windiger Wintertag und wir wollten gerade einen Schwarm Löffelbagger an einem Kanal anhalten, aber wir hatten noch keinen einzigen Schuss abgegeben, als wir eine Sirene heulen hörten und auf der Straße einen grünen Lastwagen mit einem blauen Leuchtturm sahen oben, und ein Mann winkt uns, näher zu kommen. Er war Wildhüter. Als wir vor ihm standen, verhaftete er uns und beschlagnahmte unsere Lizenzen und Waffen, indem er uns beschuldigte, in einem Reservat gejagt zu haben. In der darauffolgenden Woche wurden wir vor Gericht geladen, mussten eine kleine Geldstrafe zahlen und bekamen einen Vortrag vom Richter. Nichts anderes, zum Glück; Tatsächlich erfuhren wir, dass sie uns irrtümlich festgenommen hatten, weil sie uns mit anderen Wilderern verwechselt hatten, die eines Nachts im Mondlicht auf der großen Salzpfanne Enten geschlachtet hatten. Letzterer war kurz zuvor festgenommen und im Gefängnis geohrfeigt worden. Nachdem sie das Missverständnis aufgeklärt hatten, gaben sie unsere Waffen und Jagdscheine zurück. Diese Nachsicht des Richters und die Freundlichkeit des Wildhüters gaben uns zu denken. Vielleicht waren die Vertreter des Gesetzes doch gar nicht so schlecht. Und zum ersten Mal begann ich mich zu fragen, ob es sich wirklich lohnt, dieses Leben als Wilderer fortzusetzen. Ich ging sogar so weit, den Entschluss zu fassen, mich selbst zu erlösen, aber ohne große Überzeugung. Eine Zeitlang benahm ich mich gut, aber bald überwog die Jagdleidenschaft. Dann passierte etwas. Etwas, das schließlich die Wandlung herbeiführte, die meine Absichten, die Verfolgungen der Wildhüter und die feierliche Mahnung des Richters nicht zu vollbringen vermochten. Es war während der nächsten Jagdsaison, als ich am Seeufer stationiert war. Aus der Ferne ertönte ein Geräusch wie von einer Gruppe alpiner Bergsteiger, die Jodler trällerten; allmählich nahm es an Volumen zu. Ich blickte auf und sah einen riesigen Schwarm Gänse, die sich von Norden näherten und rhythmisch mit den Flügeln schlugen. Ich fragte mich, woher sie kamen und wie lange die Reise ohne Abstieg noch weitergehen könnte, als ich etwa hundert Meter entfernt einen Jäger am Seeufer auftauchen sah. Da sah ich eine Rauchwolke, und oben löste sich eine Gans von der Herde und rannte wild auf den See zu. Nur eine Schrotkugel hätte einen Vogel aus dieser Höhe zu Fall bringen können, dachte ich. Der Jäger kam aus seinem Unterschlupf und spritzte ins Wasser. Ich bemerkte, dass die Gans noch am Leben war und versuchte, schwimmend zu entkommen. Der Fremde feuerte drei Schüsse auf ihn ab, bevor er es schaffte, sie zu töten. Ich sah, wie der majestätische Vogel langsam seinen langen Hals senkte und dann seinen Kopf zurückdrehte, während der Wind seine Federn zerzauste.
Der Mann packte ihn mit gierigen Händen und schleifte ihn zum Ufer. Dann spürte ich, wie etwas in mir zu brennen begann wie heiße Kohle. „Feigling, Mörder …“, murmelte ich. Als der Fremde jedoch landete, trat jemand vor, den ich vorher nicht gesehen hatte. Zuerst dachte ich, er wäre sein Freund, aber das war er nicht. Er war ein Wildhüter, ein tatkräftiger Mann, der sich auskannte, ich war zufrieden, als ich ihr Treffen miterlebte. Ich fühlte einen Impuls der Zuneigung und Herzlichkeit gegenüber allen Wildhütern im Allgemeinen und gegenüber dem einen im Besonderen; ein Gefühl, das sie mich bis zu diesem Tag nie inspiriert hatten. Aber plötzlich dachte ich: „Du hast auch viele schlimme Dinge getan, genau wie dieser Typ. Es ist reiner Zufall, dass sie ihn anstelle von Ihnen verhaftet haben. ' Von diesem Tag an begann eine radikale Veränderung in mir. Meine Gefährten waren erstaunt und besorgt und fingen an, sich über mich lustig zu machen und nannten mich kleine Heilige. Aber sie waren mir egal, weil ich meinen eigenen Kampf führte. Es war ein harter Kampf, aber inzwischen verstand ich, welchen Sinn die Achtung der Gesetze und die Treuepflicht gegenüber den Mitmenschen hatten.
Endlich, an einem warmen Herbstnachmittag, kam für mich oben in den Bergen der Moment der entscheidenden Prüfung. Es war Hirschjagdsaison und ich ging einen Pfad hinunter zum Lager. Vor mir war ein Hain von Espenbäumen. Etwas bewegte sich, als ich näher kam, und zwischen den weißen Stämmen sah ich ein großes, pechschwarzes, männliches Moorhuhn, das auf einem umgestürzten Baumstamm herumpirschte. Er war nur dreißig Schritte entfernt, aber er konnte mich nicht sehen, weil ich von den Bäumen verdeckt war. Wie hypnotisiert hob ich das Gewehr an meine Schulter. Dann zielte ich vorsichtig auf den Hals. Wie einfach wäre es gewesen. Ich könnte ihm mit einem einzigen Schlag den Kopf brechen, und sein Fleisch würde mir eine köstliche Mahlzeit geben. Der Vogel hatte angehalten und war absolut still, als wolle er sich mir widersetzen. Meine schlechte Stimme, eine Stimme, die ich inzwischen nur allzu gut kannte, flüsterte mir zu: „Komm schon! Schießen Sie, was ist falsch daran, ein Moorhuhn zu töten? Es gibt so viele, und niemand wird ihn vermissen. Schießen! ". Ich faltete meinen Finger fester um den Abzug; aber plötzlich hörte ich auf. Ich sah das Moorhuhn nicht mehr. An seiner Stelle sah ich eine graue Wasserfläche und eine sterbende Gans. Ich begann, das Gewehr zu senken. Das Moorhuhn war immer noch da, als ich mich aus dieser Vision aufraffte. Plötzlich winkte ich ihm mit dem Arm zu und rief ihm zu: «Geh weg! Wegfliegen! ". Der Vogel gehorchte. Ich sah es senkrecht aufsteigen, mit einem lauten Summen von Flügeln. Dann verschwand er und es herrschte wieder Stille um ihn herum.
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