JAGD - DER MONTE FASAN: Nein, ich meine nicht das Birkhuhn, sondern den gemeinen Fasan, der, wenn er zu Jagdzwecken in die Berge eingeführt wird, dort manchmal gut accasa.
Mit dem edelsten Raufußhuhn hat diese Phasianide nichts zu tun, dennoch kann die Jagd auf sie in großer Höhe eine sehr interessante Erfahrung für Hund und Jäger sein. Da vogelfreudige Instinkte durch atavistische ersetzt werden, kann auch ein „Farbiger“ zum Kreuz und zur Freude filmischer Intentionen werden.
Text und Fotos von Claudio Zanini
Alles beginnt mit einem Flügelschlag und Zurg, der ihm nachrennt
Oder besser gesagt, fangen Sie von vorne an: Denn dieser verdammte Fasan hat uns schon dreimal zum Narren gehalten.
Er ging wie ein Geschoss, der schelmische Fasan, und die Sonnenstrahlen verstärkten das Orange der Federn, bis es wie eine Brandkugel aussah. Wurde Igor Strawinsky von einem Fasan inspiriert, als er die Musik des russischen Balletts „Der Feuervogel“ komponierte? Ich sagte, dass der Galant uns schon dreimal gefedert hat. Die erste Abzocke wurde uns vor mindestens drei Wochen getrimmt: ein langer Bauernmarsch, ohne uns jemals die Gnade zu gewähren, am Boden gesehen zu werden, Marsch an einer bestimmten Stelle unterbrochen mit einem netten Spottlied, als es schon in der Luft war und offensichtlich außer Reichweite. . Der zweite, letzter Sonntag: Wir finden ihn fast sofort, führen dann den guten Zurg buchstäblich an der Nase herum, inmitten eines Drecks aus abgestorbenen Ästen und einem Gewirr von Pflanzen, bis er endgültig unauffindbar ist, und auf Wiedersehen. "Das dritte vor fünf Minuten, richtig?" sage ich jetzt zu Zurg, der inzwischen zurückgekehrt ist, mit einem halben Meter heraushängender Zunge.
Ich beobachte ihn, wie er an mir vorbeischlüpft, sich kaum zu einem traurigen Schwanzschwung herablässt, um seine Nase in ein nahe gelegenes Tränkeloch für die Kühe zu stecken: Ich glaube, dass der Begriff Entwässerungspumpe am besten geeignet ist, um die Intensität zu beschreiben der Durst. Schlimmer, als wenn er ein Reh gejagt hätte. Und wenn man bedenkt, dass es gut angefangen hatte: Zurg hatte erst rund um einen Hagebuttenstrauch mit den einladenden roten Beeren „gut gemacht“ und dann die richtige Reihe genommen, um sicher auf die Strecke zu fahren.
Es lief, als hätte es ein Satellitennavigationssystem: nicht einmal eine Unsicherheit, nicht einmal in den schwierigsten Passagen, die mich stattdessen zwangen, bemooste Felsen oder dichte Vegetation zu umgehen. Und er ging: Manchmal deutete er einen Stopp an, aber er machte sich sofort wieder auf den Weg. Und ich mit meinen Augen immer nach vorne blickend, viel weiter voraus, wo mein möglicher Doppelschuss hinkommen könnte. Nicht einmal das Überqueren dieser offenen Weide gab mir Gelegenheit, ihn zu Gesicht zu bekommen. Aber wie viel hat die "schnelle Pfote" erwartet? Und schließlich seine Entscheidung, sich auf Flügel und Luft zu verlassen, natürlich weit außerhalb der Reichweite. Auswahl kombiniert mit dem klassischen Sound-Spott, den ich, wenn ich jetzt darüber nachdenke, immer noch in meinen Ohren höre. «Ah, Zurg, so sind wir mit diesem Vogel», erkläre ich nun den Korthals und mir achselzuckend, «er ist ein schwieriger Klient, ein widerspenstiger Specht».
Mein Vierbeiner ist nun zu mir zurückgekehrt und sieht mich mit unsicherer Miene von unten an: Pfützenwasser tropft von seinem dicken Bart, der sich jedoch sofort in einen Strudel aus Feuchtigkeit verwandelt, der durch ein plötzliches und heftiges Schütteln geschleudert wird, das ausgehend von den Kopfenden am Schwanz. Es ist bekannt, dass der Korthals keine halben Sachen hat: Wenn ich ihn mir jetzt ansehe, mit der völlig durcheinander geratenen "Frisur" und dem in tausend Richtungen geschossenen Schnurrbart, kann ich nur lächeln. Aber eigentlich sind das auch die Korthals: eine Mischung aus Stärke, Rauheit und Sympathie. "Nun", sage ich, "ein Versuch kann nicht schaden, höchstens ein Frustzusammenbruch." Und dann brechen wir wieder auf, geradeaus in Fluchtrichtung des fliegenden Flüchtlings. Unterwegs denke ich an diesen importierten Vogel zurück. Soweit ich weiß, wurde er Anfang der XNUMXer Jahre bei mir in Bosco Chiesanuova als Beute für stationäre Jäger in einem privaten Reservat eingeführt. Es war damals, zumindest hier oben in den Bergen, zu Beginn des Phänomens des Jagdtourismus und es war ein schöner Gedanke, den Jägern, die hier aufstiegen, ein schönes Tier anzubieten. In der „Fertigjagd“ gesellte sich der Fasan dann zum Rebhuhn und in den Folgejahren zum importierten „Cotorno-like“, dem sogenannten Chukar.
Die Reservemanager blieben nicht lange dort, um gezielte Starts durchzuführen, um den maximalen "Ertrag auf dem Schlachtfeld" zu erzielen: Sie gingen einfach los und befreiten die Fasane von den Dächern. Hunderte. Und deshalb bewegten sich einige „Farbige“ und einige „Mimiker“ auch über die Grenzen des privaten Reservats hinaus, um sich daher der Führung der Gemeinde anzubieten.
Die Jäger der damaligen Zeit waren wie ihre Vorstehhunde und Jagdhunde zunächst erstaunt und dann fasziniert von dieser neuen, noch nie zuvor gesehenen und gerochenen Wildnis: Da sie an die einzige heimische Fauna gewöhnt waren, sahen und rochen sie im Fasan etwas Exotisches, fast mysteriös. Die Wanderjagd über mir bestand damals hauptsächlich aus Hasen und Waldschnepfen, dazu kamen in geringer Zahl Steinhühner und Birkhühner, hin und wieder ein Auerhuhn und ein Reh, das sich mit den Jagdhunden prügelte. Halt. So war dieser neue Vogel vor Hund und Flinte eine sehr interessante filmische Neuheit, die in der Tat in kurzer Zeit die Herzen der Gebirgsjäger eroberte: Auch im Zuge des wirtschaftlichen Aufschwungs begannen sie, Fasanen auch auf die Jagd zu bringen innerhalb des Gemeindereservats und die typischen alpinen Wildtaschen wurden dann mit dem Neuankömmling integriert. Bis heute. In der Tat, zu mir, was heute heißt.
Denn seltsam, aber wahr, wir hängen schon an ihm: Zurg fährt vorsichtig und ich folge seinem kurzen, straffen Heck. Ich schaue nach vorne, aber mit wenig Optimismus: Ich bin mir der Schwierigkeit bewusst, an diesen unnahbaren „Farbigen“ heranzukommen, und ich bin mir bewusst, dass bisher das Glück dagegen gerudert ist. Trotzdem müssen wir gehen. Und auch hoffen. Nun treten wir in einen Buchenwald ein und die halb kahlen und nach oben gerichteten Äste scheinen ihr stilles Flehen zum Herbsthimmel mit unserem zu assoziieren: Wohin gehst du, Freund Fasan? Halt
Aber will das Schicksal unsere Jagdgebete wirklich erfüllen?
Denn jetzt, Tacchete!, bleibt Zurg tot stehen
Ich gehe und streichle es schnell über den Rücken, als ich daran vorbeigehe: Ich weiß, ich muss nach vorne schauen. Aber nichts bewegt sich zwischen trockenem Laub und Felsvorsprüngen. Könnte er sich dieses Mal in die Nähe gekuschelt haben? Aber es geht dort hin, zu schön um wahr zu sein: Der tapfere Korthal erreicht mich zuerst und geht dann entschieden an mir vorbei, so wie er an die Emanation gebunden ist. Jetzt sehe ich, wie es auf seinen Pfoten langsamer wird, bis es stoppt. Dann dreht er langsam den Kopf zur Seite, und der Blickwechsel entspricht einer langsamen Anpassung der Körperhaltung: Fang und Körper sind jetzt fast auf einer Linie und geradeaus gerichtet. Zurg ist wie einbalsamiert in absoluter Konzentration, er scheint ihn fast zu sehen. Der flüchtige Fasan, meine ich. Ich bin neben ihm, aber wenn er mich mit seinen Augen mit seiner Nase sieht, nein: Ich suche Palme für Palme den Boden vor uns ab, aber nichts Verdächtiges fesselt meinen Blick. Jetzt loslassen: Blicken Sie jedoch weiterhin geradeaus, während sich die Beine darunter langsam wie selbstständig bewegen. Wo sind Sie? Aber die Felsen ringsum haben keine Antwort, und die Stämme der Buchen auch nicht.
Zurg beharrt auf seiner langsamen Fahrt, und ich stehe an seiner Seite, die Schrotflinte in die Luft erhoben, halb bereit und halb voreingenommen: Werden wir ihn treffen können oder nicht? Plötzlich beginnt Zurg entspannter und zügiger zu gehen, fast von der Aufgabe befreit. Wir sind schon am Waldrand. Ich schaue auf die offene Lichtung der Weiden und Zurg wie ich: aber nichts, nicht einmal der Schatten des Fasans. Der tapfere Korthals kehrt seine Schritte zurück, als wolle er den unterbrochenen Faden neu knüpfen. Sofort nein, aber dann scheint es ihm zu gelingen: Ein paar Sekunden steht er bewegungslos mit der Nase am Boden und liest eine duftende Nachricht, die sich dann in einem plötzlichen Richtungswechsel in Verbindung mit einem langsameren und kontrollierteren Tempo niederschlägt. Könnte das der richtige Zeitpunkt sein? Oder einer von vielen? Ich antworte mir selbst, während ich beobachte, wie er schneller wird. Ja, jetzt wird das Tempo wieder schneller und ich passe mich sofort an. Dennoch scheint es kein Zufall zu sein, ohne eine genaue Route: Mir scheint, dass es nur eine Verzögerung überbrücken will, eine dieser Lücken, die bestimmte geschickte Fasane oft mit Blitzbeschleunigung zwischen sich und ihre Verfolger schlagen. Und tatsächlich: Das Spiel aus Schieben und Ziehen, Stoppen und Fahren und Fahren und Stoppen setzt viel später wieder ein. Wir sind wieder im Wald. Ich schaue kurz in die Luft: Jetzt weht ein Windhauch, der die Laubreste der Buchen erzittern lässt, und die Sonne ist hinter einem Vorhang aus dicken Wolken verschwunden. Ich blicke zurück auf die aktuelle Situation, aber nichts hat sich geändert: Sie ist immer noch fest und richtungsweisend, und ich dahinter, wie ein vom Glauben getragener Pilger.
Das weiß man ja nie… Pass auf!, sage ich mir innerlich, als Zurg abrupter bremst als die anderen. Aber nein, der übliche Vorwand ... wir fangen von vorne an. Aber diesmal geht auch er, der Flüchtling. Es materialisiert sich vor mir, in einem Gebrüll von Flügeln und einem Wirbel aus trockenen Blättern. "Coco-co-co-co!" Jetzt schwimmt er mit aller Kraft seiner Brustmuskeln in der Luft nach oben, und ich habe nicht einmal Zeit, ihn über die beiden nebeneinander angeordneten Stangen zu rahmen, die er sofort mit geöffneten Flügeln zur Seite klappt und versucht, den richtigen Start zu machen , der es ihm ermöglichen würde, den Abstieg in der Mitte der Baumstämme zu nehmen. Aber er hat keine Zeit: Es gibt einen Moment, in dem es aussieht wie ein feuerndes Flugzeug, das abdreht, einen Moment, in dem es mir die ganze Spannweite zeigt und mir einen Teil des Rückens anbietet, und das will ich mit einem festhalten Schuss des zweiten gut begleitet. Ich schien ein Leben lang auf diesen gesegneten Moment gewartet zu haben.
So fühle ich, wie sich die Flügel schließen und der Kopf zurücklehnt. Der Fasan fällt plötzlich und das Rauschen auf den Blättern ist entschieden jedoch gedämpft. Zurg ist schon da, mit der Geschwindigkeit eines Raubvogels: Auch er hat lange auf diesen glückseligen Moment gewartet. „Okay“, sage ich und lasse jetzt all die Anspannung heraus, von der ich nicht einmal wusste, dass ich sie in mir trage. Aber wenn man es bedenkt, sind wir schon eine ganze Weile beschäftigt: Es werden mindestens drei Stunden sein. Ja: Das passiert, wenn ein Phasianus colchicus den hochklingenden Namen und den zweifelhaften Ruf des Zuchtgeflügels beiseite legt, um alle Überlebensstrategien aus den verborgenen Tiefen seines genetischen Codes zu holen. Um in einer Welt zu leben, in der ihn das Schicksal zur Beute gemacht hat, wissen wir alle, dass er sich schnell bewegen muss, um nicht zu erliegen.
Schlafen Sie lieber in den Bäumen als auf dem Boden und der Gnade von Schwester Fuchs ausgeliefert. Verlassen Sie sich besser auf einen leisen Lauf, um den hartnäckigen Hund zu säen. Besser, viel besser, Initiative statt Untätigkeit. Schon. Alle Tricks des Wildfasans müssen auf den Züchter zurückgreifen, um seine Federn nicht zu verlieren. Und dann wird die Fasanenjagd wieder zu einer echten Jagd, nicht einfach, selbst wenn es sich um eine legitime "Verbraucherjagd" handelt.
Echte Jagd wie die, die du mir gegeben hast, Birkhuhnfreund, dass du nicht die schwarzen Federn und den geschwungenen Schwanz deines Klassenkameraden Aves haben wirst, aber dass du den Titel auf dem Feld weitgehend verdient hast.
Jetzt sehe ich Zurg an, der mir den Fasan bringt: Er nimmt ihn gelassen, als wolle er seinen Moment der Glückseligkeit nach der Erregung länger andauern lassen. Ich öffne die Flinte, lege sie flach auf den Boden und lächele: Ja, am Ende haben wir es geschafft. Ich warte darauf, dass Zurg in die Hocke geht, um ihm die wohlverdienten Komplimente zu machen. Aber er kommt nicht, um sie stattdessen zu holen. Dort bleibt er vor mir stehen, setzt den Fasan sanft auf den Boden und setzt sich dann hin.
Alles in allem sind wir zwei alte Freunde, deren Worte manchmal überflüssig erscheinen.